El primer salto al abismo no se olvida. Y es que, a veces, no viene del pensamiento intrusivo de encontrarse a gran altura y dar el paso —dominado por algún instinto de supervivencia no desarrollado—, sino de experimentar el vértigo previo a salir a escena, la forma de habitar lo desconocido con el cuerpo entero. De a poco, quien se lanza se aferra a la certeza de que, en algún punto, un colchón invisible abrazará el cuerpo. Después de que se da el paso: los dientes rechinan en una suerte de bruxismo empático, los ojos se entrecierran —queriendo ver lo que no se debería ver— y, de pronto, desde los tercios de la espalda, justo encima de los omóplatos, brotan huesos ligeros, plumas, a veces cutículas rígidas de quitina y venas que laten con fuerza y se aferran a la gravedad. Juana Estrella —la icónica actriz, dramaturga y directora de teatro cuencana— describe así esas «alas» que aparecen en el instante preciso, no para evitar la caída, sino para sostenerla. El juego de luces se apaga y, en medio de las tablas, bajo la luz del reflector, está ella: la artífice de abrir caminos, quien se ha lanzado al vacío durante cuarenta años, para que generaciones enteras podamos vislumbrar este poderosísimo acto, desde un espacio seguro, donde la carcajada, el llanto, las mil y una emociones retumban.

Juana define la actuación como una forma de vivir la incertidumbre con audacia y gozo; un gozo que, explica, se acerca a lo que muchas tradiciones religiosas nombran como experiencia trascendente —aunque en su caso no pase por la fe, sino por la escena—. Habla de la comunión con una misma, de un estado profundo que se experimenta en la primera persona, pero que inevitablemente se expande hacia los otros.

Juana Estrella, la icónica actriz, dramaturga y directora de teatro cuencana celebra cuarenta años de trayectoria en 2026. Fotografías: izq. cortesía de la artista y der. cortesía de Jaime Villavicencio.

Los diversos personajes que ha interpretado, tanto en cine como en teatro, poseen esa esencia casi divina que los convierte en catalizadores de múltiples experiencias. Desde una perspectiva que lo abarca todo, parecen reunir profesiones, voces y memorias distintas, necesarias para abrir espacios a generaciones ávidas de escenarios catárticos y deconstruidos, donde no existen tabúes ni se habla a medias tintas, donde la nostalgia no es una estrategia, sino una vivencia.

Juana se formó en los talleres que se dictaban antaño en el Banco Central, allí aprendió a construir personajes que rescatan la cotidianidad y la memoria. Recuerda, por ejemplo, a Anita de los Ríos, la protagonista de El monólogo de la Escoba, como una figura que emerge desde ese país de la prensa que hoy parece desdibujarse, entre la tinta de periódicos que, en el pasado, contaban historias sobre la cuencanidad, las festividades típicas, la chispa morlaca y la potencia de la mirada femenina al narrar el mundo.

En ese proceso de reinvención de personajes, cuenta Juana, hubo referentes fundamentales. Nombra a Osmara de León y a Atala Jaramillo como presencias decisivas: voces que, desde sus propios espacios, le permitieron construir una mirada crítica y sostenerse en un medio que, en sus inicios, no dudaba en etiquetar a las mujeres con prejuicios que hoy resultan evidentes, pero que entonces marcaban límites reales.

Juana Estrella construye personajes que rescatan la cotidianidad y la memoria. Fotografía cortesía de la actriz.

Cuando el abismo se volvió más profundo, la protagonista se enfrentó a pactos patriarcales que encasillan los cuerpos femeninos en los estándares de una publicidad rosa. Recuerda que, con la llegada de Los monólogos de la vagina, esperaba detrás de otras mujeres su turno, para decir en voz alta lo que durante mucho tiempo se mantuvo en silencio: la urgencia de vivir sin tapujos ni miedos el cuerpo que una habita, el absurdo de tener que pedir permiso para sentir y vivir el placer. Su labor la hace desde el gozo de ser mujer, a través de una intimidad que no se repliega, sino que se expande. A partir de entonces, recorrió el Ecuador desde la unipersonalidad y abrió espacios donde otras voces comenzaron también a reconocerse.

En esta deriva, la artífice se lanzó al segundo abismo, donde se atrevió a desmontar relatos heredados. Insistió en la necesidad de cuestionar las versiones oficiales y, así, reinventó a La Magdalena: una figura que se presenta ante el público desafiando las lecturas tradicionales, desplazando el lugar asignado y reclamando una voz propia.

En el tercer abismo apareció El amado inmóvil, que nos transporta a los años ochenta, para desenmascarar verdades que duelen: crímenes sin resolver y una crítica profunda a los cuencanos y a la morlaquía. El secreto a voces, como sugiere la obra, permanece oculto en esta ciudad, gracias a los cuatro ríos que lo arrastran con su crecida, como si la memoria colectiva se negara a reconocerlo.